sobre o sono das máquinas

Em um raio de dois mil quilômetros
Nem sombra ou rastro do sono
Ou a voz inconfundível dos sonhos
Se aproximando como areia
No pensamento
As palavras transformadas em imagens
Ou o sorriso das sereias
Adormecendo em mim
O tumulto dos motores
O monstro de duas cabeças
Que devora os homens apressados
Porém desatentos

Domingo

Depois dos lençóis estendidos
Depois do almoço
O café
Chocolate doce-amargo
Senhor e Senhora sentados
O passado atualizado no ritual
As pequenas vilanias do dia
Amontoadas contra o céu
Ao redor da mesa repousado
O quebra cabeça das palavras
As conversas a respeito do preço do gás
O temporal no horizonte
O silêncio entre os dentes
Cobertos de sangue
À tarde bolo de laranja
E um pouco de rancor

[poema]

Sonho
o fogo na alma das palavras
arrastando sobre as pedras
o corpo do poema

[poema]

De um verso a outro
O poema rabisca a tarde
Atento as intempéries do mundo
E as investidas da morte

À cidade e a lógica do acúmulo
Oferta a necessidade física do afeto
Aos astronautas do semáforo
Cascas de sol e bergamotas

Um convite -
O mar à esquerda
Um desvio à direita -
Até a próxima esquina

[poema]

dormi a terra úmida:
as janelas abertas e o céu a nascer.
dormi o esquecimento para acordar um rio de pedras,
o momento ruidoso entre as horas.
dormi para escrever a morte que renova o trigo
sem esperança alguma,
como o vento.
dormi o sono do mundo,
os olhos repletos de silêncio,
grilhões e sonhos distantes.
dormi a última estrela,
homens em linha,
edifícios sem nome
e lá no fundo,
antes das paredes brancas,
teu rosto,
o amor confuso das nuvens.
assim, despertaremos

quando ainda sonhávamos com o BNH

Espalhados pelo vale
Edifícios e casas aos milhares
Espremendo contra o céu
Suor e sonhos financiados
Quarenta e oito anos em parcelas
Da manhã até a noite
Entre o cansaço do olho que dorme
E a insônia do olho que se mantém aberto
Fazendo contas.
De madrugada, em transe
Gritam às nuvens poemas hipotecados
Para êxtase dos juros
Travestidos em anjos.

[poema]

Retiradas do concreto,
as palavras,
repousadas no canto inferior da memória,
páginas dezessete e dezoito,
reivindicam para si
a condição errante de poesia.

[poema]

O poeta está nu
parado em frente a estante de livros
sentindo a solidez da vigília
procurando um título com olhos estrábicos
esperando ser fecundado pela poesia
pelos versos que saltam das páginas rasgadas
aspirando a poeira dos mortos

Musa da meia-noite
flutua insone sob o teto dos amantes,
leva recados em capsulas de analgésicos
promove orgias na sala de jantar
Dorme no mastro negro dos marujos
E com tua seiva escreve poemas no chão

[poema]

No chão
a música que escrevemos
contra a solidão
como se pudéssemos domar o ímpeto das palavras
abrir caminho ao fogo entre as pedras
e de um rio sem nome
erguer nossas mãos
então assim poderíamos confundir a tormenta
com a disciplina do amor
e a ela entregar nossos campos de terra.

[poema]

Como se fosse óbvio sobreviver à fila do pão,
ao cansaço que bate a cabeça contra a janela do ônibus,
à tristeza manifesta em cáries nos dentes,
às casas e edifícios espalhados pelo vale
a resmungar para as nuvens.

Assim vai a tarde e uma ilusão qualquer,
A mesma tarde da semana passada,
A mesma tarde de amanhã.

[poema]

Os cabelos derramados sobre a terra,
em círculos, entrelaçados nossos pulsos
como se maio e o mundo inteiro
coubesse no hálito da manhã,
na passagem do verbo à carne,
nessa palavra inventada por nós
que dormimos enquanto chove.

Tua cabeça
em meu peito arde,
interminável.

[poema]

Um passo trôpego
Para me manter lúcido,
Um fogo cujos olhos
Nos limpe o torpor,
Um verso mal feito
Para limpar a ferrugem das conversas
E que uma boca qualquer
Sangre o coração da cidade.

[poema]

Quando o hálito breve
e improvável das pálpebras abertas me enche o rosto,
pergunto-me se falhei ao escrever esses versos,
se falho em todos os dias.
Então isso me parece correto.
Escrevo do alto de uma cabeça coberta de fogo,
imagino-me brando, invicto, separando da terra
as pedras que colho nos poemas.

Outono

Deito-me sobre a paz melancólica do amor e com o olho voltado para o sol
Recolho as chagas do corpo,
Parece- me que é como achar a casa perdida na água limpa séculos atrás,
Meus olhos se enchem de um brilho precioso e se derramam
Como se pela primeira vez vissem o que existe,
Então em nossas mãos estremecem as raízes crescidas no inverno
E tudo isso transgride o sorriso que me colocas nos ombros.
Entrado os anos, ao lado das árvores,
Parece-me talvez felicidade.

das moléstias

Acima das árvores
Entre a voragem de luz e trevas
O tempo trará o pão entre os dentes

A fome, eu digo, desaparecerá
Espero também que a poeira
E as moléstias do corpo
A areia do concreto dos edifícios
E que nos devolvam os anéis
Os ossos e o sangue roubados.

Os sonhos cobrem meus olhos quando amanhece

Parecia mais importante escrever do que saber todo o resto.
sentia uma vaga e violenta esperança,
ainda que irmanada com os seres e as coisas debaixo da terra,
ainda que pudesse empobrecer à luz do dia.
Adiante o olhar para dentro do fim, o medo de despertar.
Sabia que não havia onde se esconder e a luta contra o tempo estava não apenas perdida,
mas também ausente.
Naquele ato resignado vivia uma satisfação como de um gole d’água.
Sim, as horas se devoravam a cada letra que surgia no papel,
entretanto era a única liberdade em direção às estrelas.
Deixou anotado no bilhete:
Se houver tempo, espero que se lembrem das coisas boas que fizeram.

Sugar Blues

(café brigadeiro cocaína sugar blues)

Todos os vícios se alimentam da virtude,
Por isso quero andar de cabeça farta
E pés virgens,
Quero descobrir o que o sol queima
Sob a pele dos santos, sob a pele dos falsos,
No intestino dos monstros.
Quero tirar a pele das palavras
Com a ponta do lápis
E tomar café amargo
Para gozo das úlceras.

sobre a tristeza

Anotava uma palavra qualquer no canto do papel, depois prendia-a entre os dedos enquanto estrelas morriam. Quase não tinha um nome. Pensava, em sua habitual fadiga, se o mundo era tão confuso então porque não ser triste? A chuva lhe banhava os pés, a alegria lhe trazia culpa, chegava-se a ele algo brutal como uma lâmina cega. Sentava-se em algum bar, bebia, amava, se pudesse, sentia-se eufórico. Depois cambaleava e o mundo girava com ele. A felicidade o deixava desorientado.

sobre a impaciência:

Sobre o que escreverei hoje? Que palavras me aguardam para além das grades e das janelas, lá fora, no céu ainda molhado? Sobre o que eu escreveria hoje se fosse um lápis ou fosse uma melodia, uma nota que se estende indefinidamente, tão longe quanto um peixe pode ir salgando o mar ou o cheiro do café num sonho?
E se eu fosse o homem fabril das palavras, um inventor qualquer de vírgulas, sobre o que eu escreveria hoje?
Sem dúvidas, um poema torto.

Amanhã

Amanhã é preciso cortar a grama
E pagar a luz
Pagar as contas da vida
E da solidão
Amanhã é preciso tirar o mármore do rosto
Desenterrar o temor da morte
E o ferro dos ossos

Meu rosto espreita o amanhã
Como se já o conhecesse
Porém se engana
E perde-se nas horas mofinas da madrugada
Acordado, finge dormir
Enquanto ao largo a vida corre
E o amanhã nunca vem

Fotografia

Estava disposta:
Os dedos vagarosos repousados no sangue como se pudesse fecundá-los, a cabeça no mar a procurar estrelas, o sal queimando as mágoas que trazia na pele.
Tenho um projeto sem nome, ela disse enquanto a poeira se acumulava pela estante de livros e as décadas amontoavam-se em fotografias.

Ao futuro

A noite arde ao revés
Todavia sua chama
Não enche o cálice dos forasteiros
A medida das horas não passa
Pelo vidro do relógio
E aos pés triunfantes
O espólio a derrota pertence
Em épocas outras
O nome da história
Pesava os dentes
Sortilégios rubros
Augúrios
Porém, desde sempre
Caminho o tempo para o fundo
De um olho que se apaga