Enfim, sós.
Pelo vidro iluminado a chuva escorre,
Debaixo do poste, cultivo ideias sobre nós.
Em margens opostas esperamos.
A roupa aperta, a palavra falta,
Não são apenas anos, é o tempo.
Quando esse futuro virar passado,
Não bastará.
Porque tua imagem - olhos que me sentem,
Terá se diluído em possibilidades,
Páginas em branco.
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